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我照常跟她聊我的学业，我的生活，照常说都好，都好。直到挂了电话，才猛地想起她生病了，于是心里开始万分地不安，极力克制自己不要胡思乱想。 我们都在青葱岁月里修行，我不敢说懂得很多，但它让我学会了惧怕。我越来越不敢去想起父母的年纪，更不敢去计算我还能在他们眼前多久。在我混乱的脑海里，忽然坚定了一个信念：将来，无论身处何方，无论成功与否，都不能孤独了他们。 我的母亲，一个像白菜一样的农村妇女，用她从土地里汲取的营养哺育了我，有一天我啃尽了她的叶，嚼干了她的茎，她便只剩下一条干枯的根深埋在土里了。我不敢想这二十年来我吞噬了多少她的血肉，只看到她稀疏的头发愈加稀疏，粗糙的双手开始皴裂，脸上的纹路日渐清晰。每次不经意瞥见，都有一种沉重的负罪感。 而每次想到我的父亲，都觉得他像一座山，静默的，无私的，在我身后守护成永恒，每次回头，他都用庄严的表情告诉我；别怕，我在这。以前，我真的可以不怕，有一座如此雄浑的山为我遮风挡雨，甚至渴了饥了，还有野果送上，还有什么好怕。而今，我隐约感到，这几十年光阴的消磨，这山，也该贫瘠了吧?如果哪天，我再回头，看到它轰然倒塌，我是会恐惧，伤心，还是懊悔？ 不管我多么不愿承认，岁月终究夺走了他们的壮美年华，然后我毫不客气地享用了，甚至他们继续苍老的这些时光，都还在为我拼搏着。而我所能做的，只是陪陪他们，让他们可以从我身上，找到他们那些逝去的年华的影子。 几十年的劳作，对他们的损耗太重，逐渐衰弱的身体已经经不起岁月无情的掠夺。 如果可以，我愿意用一切换取父母的长寿安康。倘若生老病死是自然法则，我微不足道的“一切”无法改变，那么，岁月，请你温柔些。
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